Pocieram
jedną różową włochatą skarpetką o drugą różową włochatą skarpetkę. Zastanawiam
się, jak znaleźć drugą gwiazdę na prawo, skoro na niebie widać tylko jedną. I
gdzie mogłabym znaleźć tak duży zapas wróżkowego pyłu, żeby wystarczył mi na
wiele godzin przekopywania się przez smog.
Ten
zeszyt to tak naprawdę nie zeszyt, tylko szkicownik. Taki ze specyficznego,
szorstkiego papieru; co u góry ma taką spiralę, która sprawia, że kartki
przekłada się jak w kalendarzu. A węgielkiem nie rysuję w nich kółek, a bańki
mydlane, które wypuszczam pod wodą, jak Spongebob Kanciastoporty. Płyną powoli,
zygzakiem, w stronę powierzchni. Moje maleńkie pęcherzyki powietrza. Ktoś
pomyśli, że to ostatni oddech tonącego i rzuci się na ratunek. Znajdzie tylko
mnie i odrobinę się rozczaruje, ale będzie też szczęśliwy, bo próbował zrobić
coś dobrego.
Ja
też czasem próbuję, ale kończy się co najwyżej na dość dobrej kanapce.
Mama
mówiła, że mam serce po dobrej stronie, tylko ręce dwie lewe i dlatego z
dobrych chęci wychodzą przeciętne skutki. Ojciec mówił za to, że wychodzi tylko
po papierosy, ale to już odrobinę inna historia. Ważne, że oboje kłamali.
Z
moimi rękoma jest wszystko w porządku. Serce mam jakoś tak bardziej na środku,
jak zresztą każdy człowiek. To nic, że po lewej stronie lepiej czuć, że bije.
Ono jest po prostu trochę wygięte w lewo, to wszystko. Nie znajduje się za
żadną niewidzialną granicą. Problem nie leży w nim, czy w dłoniach, czy nawet
nie w mózgu, tylko zwyczajnie w oczach.
Strasznie
często je przymykam. Ot tak, żeby patrzeć bezpiecznie przez rzęsy. Wszyscy
myślą, że śpię, ale ja obserwuję. Nie dostrzegam nic ciekawego, ale czuję
delikatne ciepło w środku, jakby wszystko było jak należy. Jak wtedy, gdy
jesteś małym dzieckiem i próbujesz zasnąć, a obok siedzi najbliższa ci osoba -
mama, tata, wujek, czy ktokolwiek inny - i opowiada ci bajkę. Albo tylko siedzi
i mówi, żebyś nie bał się jutra. A ty mu wierzysz, bo wasze oddechy się
synchronizują.
Ale
w końcu otwieram oczy i muszę dołączyć do świata. A wtedy ciepło znika tak
szybko, jak tylko się pojawiło. Tej jednej, jedynej gwiazdki na niebie znów nie
widać, bo przykryły ją śmieci, co ludzie palą nimi w piecach. W bańkach nie ma
refleksu światła, który popycha je w trzy wymiary, więc pękają zawstydzone
swoją płaskością. W takich chwilach żałuję, że Ziemia jest okrągła.
I w
końcu wstaje świt. Czasami jest różowy jak poranna herbata z dzikiej róży, ale
w takie dni jak dziś, przypomina płat różowego mięsa, jeszcze nieco miejscami
sinego.
A ja
biorę proszki i idę spać, bo jutro trzeba wstać do pracy.
30.01.2019
